Finché possono

Poi una schiarita ininterrotta

Oltre il mare di Genova…

La morte è una bocca di rosa

Che a tutti si concede

Anche a chi trapiantando

Volute permanenti di luce

La tradisce…

Anch’egli di gennaio mentre scorre

La guaina di un nuovo abbrutimento

La cintura del vuoto

Reclama un nuovo scatto

E il fresco svellimento

Distoglie dalla pazienza

Che ci vuole

Per pensarlo vivo